Texto leído en la casa del Poeta el día 6 de julio dentro del ciclo poesía y presente
al colectivo Poético cardoa mi familia que está presente
La poesía no hace nada.
Y yo escribo estas páginas sabiéndolo.
Marco Antonio Campos
No sueño que la humanidad despertará al unísono de pronto a la poesía como en un idilio paradisíaco; pero imagino el instante unificado sólo por la metáfora, en el que cada uno de los seres humanos la descubre. Es necesario que todo humano encuentre para sí, una posibilidad particular de vida superior a la humilde e inevitable realidad cotidiana. No hay fin más noble para nuestra vida. Lo que nos distingue a los unos de los otros son las relaciones que tenemos con el infinito.[1]
13 comentarios:
Chica, he leído tu escrito, es rico en información y bastante interesante.
Felicidades de verdad y esperemos que siempre, siempre haya mucho que decir para con la poesía.
Gracias!
¿Qué sería sin la mentada poesía? Primero, no serías tú, cosa que ya de por sí me hace temblar. Segundo, no sería yo, que ni me voy ni me vengo, ja, pero aún así no sería, cosa que no se merece mi parcelita en el mundo. Tercero (y que no viene a cuento de ninguno de los dos), no sería nadie, puesto que la poesía es para las multitudes (incluso las multitudes incrédulas) lo que la música es para el silencio... No hace nada la poesía, dice Campos, y nos vasta saberlo para ponernos a escribirla. El tiempo arrasa y nos ponemos a escribirla. Al vecino no le importa y nos ponemos a escribirla. No deja billete y nos ponemos a escribirla. Nadie te publica y nos ponemos a escribirla. Nos pega un tsunami y nos ponemos a escribirla. Uno chilla, como vil nena, y nos ponemos a escribirla. Nos matamos todos y nos ponemos a escribirla. Se muere tu mujer y nos ponemos a escribirla. Amamos y nos ponemos a escribirla. Valgo pito y nos ponemos a escribirla... Qué sería esta vida sin un vicio. Qué sería este cuerpo. Qué sería este mundo. ¿Un maniquí? ¿Una tumba? ¿Una piedra? Sería esta vida, este cuerpo y este mundo una dentellada en lo profundo, un profundo sin fondo... Me cae que no hace nada la poesía. El poeta es el animal más necio. Pinche necedad eterna. Ah, porque eso sí, mi Rachel, espero que sea eterna.
Oyes, ya perdóname por no haber ido, no?
;)
blah! yo alguna vez dije algo como eso y nadie me hizo caso.
Gracias por todo tu apoyo Raquel, te mando un abrazo y alli nos veremos el jueves...
G. Klein, qué ganas de conocerte, espero que pronto.
Gracias por tus palabras.
"Nos pega un tsunami y nos ponemos a escribirla. Uno chilla, como vil nena, y nos ponemos a escribirla".
Sí mi Tristán, que sea eterna.
Azoe:
¿Porqué sería?
Hamletmaschine:
Es un verdadero placer trabajar contigo.
Madre mía:
Quisiera un día saber todo lo que tú sabes y recordar con el generoso corazón que tú recuerdas.
Kiaraluna:
Tu asistencia en este regalo es invaluable. Por que me entero de las palabras de mi mami, y porque puedo agradecerte así, todo el amor que me das.
Wow Tocaya, leer tu blog es una invitacion a vivir la poesia. Siempre me transporta y me enriquece...
Sigue...
Besos...
Raquel querida:
No puedo menos que sorprenderme cuando leo los esfuerzos que ha hecho tanta gente por difundir la poesía. Me sorprende más encontrar entre ellos nombres tan entrañables para el taller, maestros y colegas. Tampoco puedo menos que agradecerle al destino por tener el privilegio de conocerlos a tu lado. Jardinera amorosa, has cultivado árboles de frutos generosos. Gracias, amiga.
Lo-que-será:
Cada una de tus palabras son un nectar para mí. No sabes cuánto te quiero.
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